Transition

2024 Auteur: Harry Day | [email protected]. Dernière modifié: 2023-12-17 15:45

Transition.

Le passage souterrain enveloppe les corps qui le transpercent d'un doux voile d'absurdité. La transition est l'endroit le plus doux et le plus fluide du centre de la ville, ici vous pouvez entrer dans un état de fusion complètement imperceptible pour vous-même. Je fond avec la poussière du plafond, fusionne en un seul conglomérat de connexions peu fiables qui dérangent les gens qui les voient, vole avec l'air chaud et suffocant du métro, comme une abeille portant du nectar le long d'un itinéraire strictement spécifié. L'aura de la vie quotidienne combinée à une douceur intrigante, à ces jeux de lumière doux des lampes jaunies, tout est rempli d'une viscosité moussue sans hâte, ressentie, peut-être subjectivement, mais non moins crédible. Dans cette douceur vit mon esprit de non-liberté, enterré dans la grotte souterraine, mon dragon personnel, soufflant sur moi les fumées de l'alcool d'hier, caché dans l'agitation d'aujourd'hui, mon surveillant fidèle et obéissant, si pointilleux et brillant, se précipitant sur des questions sans importance, en colère, somnolent et affamé …

Et encore et encore en traversant ce bruit, les rangées de fleurs et le brouhaha des gens transcendantalement insensibles, je sens cette respiration lourde, dans chaque battement d'aile de chaque pigeon, dans chaque regard de sans-abri près du mur, ce désespoir langoureux douceur infernale de l'air, insupportable dans sa complexité obsessionnelle. Passer et oublier ou partir et ne pas remarquer ? En ce moment, il y a un désir croissant de sortir d'ici, de monter les escaliers et de survoler l'asphalte mort des rues, pour me protéger, un amoureux matinal vulnérable et fatigué de la vie secrète, il est trop dangereux pour mes déceptions enchanteresses. Je ne les donnerai à personne.

Peut-être que c'est le purgatoire, je ne sais pas, peut-être avant la descente dans l'enfer souterrain, les gardes vendant des petits pains et du café, des fleurs et des sacs, tout ce qu'il faut là-bas, apparemment ce sont des cadeaux à Lucifer, pour qu'il te laisse aller la prochaine fois, qui peut-être pas. Et c'est si dur d'être ici, si trivialement vil et prophétiquement misérable, l'asphalte emmêlé entre nos jambes, ridé, le tout dans les coupures du temps, comme si l'air gravé dedans rappelait le bon vieux temps. Alarmant pour moi dans ce sentiment de folie de bonheur imminente, cela affecte gravement mon humeur. Brûlez, ici vous devez tout brûler, tout d'abord l'air. La durée de la transition est idéale en terme de sentiments, ma colère du début du chemin à la fin a le temps de s'épanouir, de devenir plus forte et… ça y est, je suis déjà parti, parfait, juste un coup de grand maître, bravo, très vivifiant.

La métaphore du passage de la filière génitale s'impose. Des passages étroits et complexes, sombres, ce parfum sucré de fleurs (comme si elles avaient été achetées et emmenées à l'hôpital ici), et ce sentiment inoubliable de peur en train de mourir mêlé au sentiment de la grandeur d'aller "dans la lumière". Et cet air visqueux, il me colle, je le porte littéralement sur moi jusqu'à la surface, et là il disparaît dans le vent, il est emporté par le flot d'une réalité détestée qui fait rage. Et puis seulement confusion et insatisfaction. Entrez mes blessures comme j'entre dans le passage, traitez-les, alors que je fais des sacrifices aux dieux du donjon, priez pour mon âme, imaginez-la entière et pure, alors que je m'incline avec respect et tends mes mains vers le tourniquet, arrive à me connaître alors que je m'enfonce le long de l'escalier roulant jusqu'au premier cercle de l'enfer. Je suis là et je suis encore là, je fais des allers-retours, j'inspire et expire en criant, mes poumons se contractent, mes yeux veulent se fermer, mes jambes me portent vers la sortie, plus vite, plus vite, plus vite, avoir le temps de renaître aujourd'hui, fais-le, sinon à quoi ça sert ?